Je change de lieu comme de fréquentations.

Je bois du Bailey’s parce que c’est une synthèse parfaite du biberon de l’enfant et l’alcool plongeant le nouvel adulte dans l’alcoolisme, la dépression et le meurtre. Parce que ce genre de trucs m’excite, parce que, quelque part, nous vivons tous dans le cliché.

Résultat : je passe pour un pédé aux yeux des gens branchés de ce bar branché que j’ai envie de brancher au secteur qui se trouve dans le côté droit du bar. Avec des films de cuivre rouillés de telle sorte qu’ils chopent le tétanos en plus de 230 Volts dans leur gueule.

Je bois de la crème de whisky avec trois glaçons et demi. Les gens se jettent des quartiers de pomme à la gueule, on fête un anniversaire. Ou pas. J’attends un concert obscur et je n’ai personne avec qui partager l’événement qui est presque une condition sine qua non de mon existence. Je me métamorphose en ce connard qui en fait des caisses en concert et qui emmerde les autres. Mais j’ai pour moi le fait qu’au moins, je fous une certaine forme d’ambiance festive au milieu de cette foule de téléphones portables sur place, comme si l’artiste sur scène était un messie qu’on ne peut voir de ses propres yeux. JE SUIS LE SEUL APÔTRE DE L’OFFICE MUSICAL ACTUEL.

Après le concert, les quartiers de pommes ont pourri sur le sol, ça collait. Le sol est une compote pourrie et les gens bourrés viennent se couvrir de la bouillie infâme comme si elle était un masque de beauté à base d’organismes décomposés ; paradoxe cosmétique n’étant finalement que le fruit de la société de consommation telle qu’elle peut être perçue par des proxénètes décadents ayant un fétichisme fruitier prononcé et hallucinatoire.

Des quartiers de pomme frelatée
Etalés sur les petits pavés
Me permettent enfin de gerber
Mon tout petit gentil dîner.
Et également mon Bailey’s
Je me levais d’un air gêné
Et dit aux gens de s’faire enculer
Avant de sortir m’aérer
Et tout ça et plus encore.

Je soulève mes pieds, dehors, à travers les amas de confiote à chier.

Je suis dehors, noyé dans la pâte de fruits lamentable parsemée de restes de corps de passants déjà morts à l’intérieur des membres. Ca devient une compote pomme fraise colorée avec le sang des individus inconnus de la foule grasse des lignes 15 et G. Ah bah merde alors, je vais vraiment galérer à rentrer chez moi avec tout ce bordel qui inonde les rues. Puis ça pue. C’est dégueulasse. C’est vraiment dégueulasse. Putain, mais comment je peux regagner ma rue. JE NE SUIS PAS CAPABLE DE REGAGNER MA RUE PUTAIN. LA PURÉE DE CORPS BLOQUE LA CIRCULATION ET QUELQUES GENS FOUS TRANCHENT LEURS VEINES POUR AJOUTER DU COLORANT À LA CHOSE.

Je finis mon verre et descends à la cave, le concert va commencer.